La Poesia è un tarlo, che divora il nulla e dona libertà.
Non avessi sperato in te
e nel fatto che non sei un poeta
di solo amore
tu che continui a dirmi
che verrai domani
e non capisci che per me
il domani è già passato.
(Alda Merini)
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Impudico il mio pensiero
alla tua figura spedito corre
e non l’afferrano le mani,
che tosto la mia bocca serrano
acciocché come improperio
a te non scagli ancora
l’ennesima parola d’amore.
(Salvatore Castrianni, Ladro di Emozioni, Ed. Il Filo, 2006)
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Sono nata il ventuno a primavera
ma non sapevo che nascere folle,
aprire le zolle
potesse scatenar tempesta.
Così Proserpina lieve
vede piovere sulle erbe,
sui grossi frumenti gentili
e piange sempre la sera.
Forse è la sua preghiera.
(Alda Merini, da “Vuoto d’amore“)
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Lo sai: debbo riperderti e non posso.
Come un tiro aggiustato mi sommuove
ogni opera, ogni grido e anche lo spiro
salino che straripa
dai moli e fa l’oscura primavera
di Sottoripa.
Paese di ferrame e alberature
a selva nella polvere del vespro.
Un ronzìo lungo viene dall’aperto,
strazia com’unghia i vetri. Cerco il segno
smarrito, il pegno solo ch’ebbi in grazia
da te.
E l’inferno è certo.
(Eugenio Montale, Le occasioni)
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